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Nous étions quelques poètes

Et certains n’osaient pas le croire------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

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Nous étions quelques poètes

Et certains n’osaient pas le croire

Ils équeutaient les mots comme des poids

En recueillaient le son dans une casserole d’étain

S’étonnant encore de leur récolte de billes vertes

Nous étions quelques pilleurs d’étoiles

A coller des comètes dans nos chambres vides

Nous attrapions des planètes sans en être malade

Et nous n’avions qu’à les dire pour nous en prémunir

Un certain Paul, d’aventure, en sortit bleu comme une orange

L’empiètement de nos mains déborde la rivière

Nous agitons des galets glissants sous les pieds des passants

Que des torrents invitent à s’affranchir des mots du monde

La gerbe d’eau devenue blanche gifle leurs pensées sombres

Et la rivière s’apaise au sortir des canyons au printemps

Nous étions quelques vivant-à-peine

Qui recueillaient la sève sans y goûter vraiment

Nous étions source de vague, le vent même

Tout essoufflés de nos mots suintant sans cesse

Arrimant comme on peut les images à nos arbres

Il nous reste à tendre les écuelles de billes vertes

Qu’on s’en saisisse et qu’on nous laisse dormir debout

Qu’on s’en nourrisse et qu’on nous laisse pour conte

BRP 25/04/2020